Значительного со мной ничего не происходит, а вместо Эрута нарисовался какой-то фубля кавай, да такой, что сканить не хочется
Вместо этого читаю Дом. Чем дальше читаю, тем сильнее ощущаю, что если бы Брайт не писала порнографический фанфикшн, она написала бы что-то идеинтичное.
*далее тут идет бу-бу-бу про то, что мне не с кем обсуждать Дом, Брайт и любовь авторов скатывать конец книги в галлюциногенный бред, вроде того же, не к ночи помянутого, Берроуза*